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了！快躲好！” “弓箭！给我弓箭！” “娘啊……这炮要把城轰塌了！” 曹安僵硬地转动脖子，视线扫过眼前的景象，瞳孔骤然收缩。 无数穿着粗布短打、甚至破麻袋片的人蹲在城垛后面，手里攥着锈迹斑斑的长矛、劈柴刀，还有人举着看不出原色的弓箭，弓弦都快磨断了。他们的脸冻得青紫，眼神里混着恐惧和亢奋，嘴里喊着他听不太懂的方言，却能清晰地捕捉到那个重复了无数次的词——鞑子。 曹安低头看了看自已的手，那是一双年轻的手，指节不算粗糙，掌心却有几道新磨出的血泡。身上穿着一件打了补丁的灰布棉袄，散发着一股汗味和霉味。 这不是他的手，也不是他的衣服。 曹安记得自已最后的画面：赫尔松郊外的向日葵地，夕阳把影子拉得老长，他...